Critical Watcher
A vulnerabilidade faz do homem um ser completo.
Uns optam pela vida, outros decidem pelo amor, e há os que acham tudo muito banal.
A verdade pode até parecer simples, mas estar imune não lhe garante segurança.
De fato, a razão tem fugido de quaisquer formas despretensiosas ou não.
Ela tem medo de quando a deixamos ir embora.
Porque quando ela vai, folhas são jogadas ao vento.
Como as plumas daquele travesseiro rasgado no topo do telhado.
Que esvoaçavam felizes, com algum destino desconhecido.
Mas que nunca à sua casa tornam.
Critical Watcher
“Se existe nesse mundo uma coisa que eu escolheria guardar para sempre comigo, essa coisa seria a música.”


A maior parte das pessoas tenta definir o amor; outra parte opta pela paixão ou, ainda, existem aqueles que desejam definir a própria vida. Tenho certeza que muitos já até tentaram definir o seu “eu” do âmago, o que na verdade sempre acaba em um dos dois fins: ou você diz ser o que gostaria que de fato fosse ou você é “inválido” o suficiente para tamanha descrição. Mas o que tudo isso tem a ver com música? Não é fácil, eu sei, mas diria que a música é, em seu contexto menos abrangente, a profusão de todos os outros sentimentos. Andei pensando nisso há algum tempo, e tenho declaradamente dito que só a música consegue mobilizar qualquer ponto de mim. Tentei encontrar algo que me despertasse tristeza, e o encontrei nas músicas de gênero Doom Metal, onde a melancolia era a rainha da noite. Músicas lentas, temáticas depressivas, desespero, morte ou suicídio foram os temas mais abordados. Em seguida, optei por um ambiente mais agressivo, com batidas pesadas e instrumentação diversificada, a fim de alcançar algum estado de perturbação corporal e ao mesmo tempo um prazer térreo, à matéria... E o EBM, sigla de Electronic Body Music, me proporcionou isso facilmente. Depois tentei encontrar a música do prazer carnal, das tentações humanas, da libido e do calor do sexo e sem algum problema a encontrei nas músicas eletrônicas, principalmente nos estilos Psy Trance e na música Techno. Ainda existem aquelas músicas que nos direciona a um patamar de tranqüilidade, de contato com a natureza, de intermédio entre o homem-alma e a alma-homem. Dentro desse perfil, encontrei a Música Clássica e o New Age, que me fizeram encontrar a busca ao espírito através do som. Poderíamos ousar passar o dia inteiro discutindo sobre a dimensão que a Música alcança, mas seria uma análise interminável, ininterrupta, contínua, o que não é o meu propósito. A única coisa que eu poderia, então, dizer é que as mais diversas notas musicais podem ter mais vida do que as suas próprias aparências e dimensões. E a música está dentro do homem desde as eras mais remotas, fosse pelo som de pedras que se chocavam, fosse pelo mar que atormentava ou fosse pela chuva que caía incessante sob raios e trovões. A música é como o sangue que pulsa, ou como a respiração limpa de uma criança. Tem um significado muito complexo, mas ao mesmo tempo fácil de se entender. E foi assim determinado que o homem fosse música e que a sua música fosse sua mais bela forma de expressão.

Esse é o meu maior presente.

Critical Watcher

Existe algo mais chato do que milhões de provas em uma semana que não se tem nem tempo de revisar matéria? Existe algo tão repetitivo quanto o iô-iô que vai e vem sem parar ou o brinquedo de bate-bate a zunir nos ouvidos? E as buzinas dos carros com motoristas estressados a buzinar, porque sua mãe ainda não tem plena experiência no ato de dirigir? E os comentários daquele aluno chato que tirou dez e te pergunta quanto foi sua nota para poder sentir-se melhor?

Eu juro que achava que não existia nada pior que isso. Vejam bem: ACHAVA. O fato é que a minha vida virou um tormento, desde o momento que minha mãe cogitou a possibilidade de se fazer um rebaixamento de GESSO em meu apartamento. A priore, tudo é motivo de ânimo, renovação, conforto visual e atualização. Mas a procura por SANCAS modernas, a escolha das melhores tintas e cores adequadas, a internet e o computador cheios e sem-saco pra tantas fotos; e os SPOTS: brancos, prateados, circulares ou quadrados?, etc, tudo me irritou de um jeito que já não agüento mais respirar os ares de meu “lar-doce-lar”.

Falando em respirar, acho que esse pó branco (PERTURBADOR, INCESSANTE, SUJO, CORTANTE e outros adjetivos ruins que não me lembro de já ter dito) trouxe-me de presente uma dor na garganta que não quer passar, olhos sempre irritados, e micro-cortes nos dedos, além, é claro, dos lábios deveras machucados e ressequidos. Acreditem: a cada cinco minutos, tudo que estava limpo fica sujo novamente, sobre sua pele você percebe pequenas partículas de pó se acumulando. E você limpa, mas eles voltam e voltam e voltam...

Sinceramente, NADA me estressou tanto quanto isso. Já tentei sair, visitar amigos, almoçar fora, ir ao Parque das Dunas nos finais de semana, festejar aniversários, etc, etc, etc... Mas esse pequeno inferno não passa. Acabo, dessa forma, me isolando do resto da casa, porque finalmente meu quarto foi terminado hoje (o que não significa que o pó pare de circular por aqui). Eis, então, que jogo tudo pros ares, colchas de cama, lençóis, travesseiros; limpo tudo, bem superficialmente, e tento fugir de qualquer coisa que esteja do lado de fora de minha porta, abstendo-me, inclusive, do contato familiar, pois essa seria uma porta de entrada para um turbilhão de novas partículas malditas.

Tudo é muito branco, tudo é muito nevoado, mas a certeza de que eu estou conseguindo escapar desse sofrimento me fez ter tempo suficiente pra vir aqui e avisar a todos que pensem muito bem antes de uma escolha dessas, mesmo que o resultado do trabalho, assim como está sendo aqui, seja "agradabilíssimo".

-

E minhas férias estão quase terminando, indo embora todos os meus desejos de que estivessem a começar a partir de agora.
Critical Watcher

Os sentimentos humanos são tão volúveis que, de certa forma, agridem a fé daqueles que possuem esperanças de um dia poder encontrar quem tanto busca. Digo isso porque até mesmo passeando pelas ruas encontramos algum casal a brigar, chamando a atenção de todos, por suspeitas de traições e verbalidades desnecessárias. Ou quem sabe aquele amigo que você conta tudo, abstrai seus problemas apenas dividindo-os com ele, aquele alguém que divide com você telefonemas diários para se saber das novidades do dia... o mesmo alguém que na noite posterior recusa uma ligação sua, esquece que você existe e resolve se divertir com outros amigos.

A traição não pode ser concebida como o ato propriamente dito de utilizar o corpo de outrem para a satisfação própria. É algo muito mais além do que esse conceito barato. A incompreensão diante de uma situação difícil, a falta de carinho nos momentos mais tristes, a ausência de respeito ao parceiro, a maldade do olhar diante de corpos alheios, a falta de bom-senso para discernir quando cometemos algum erro e a total erradicação da necessidade em se ter resignação para o perdão; essas são formas totalmente claras de traição. Outros sentimentos podem surgir e serem adjacentes aos relacionamentos, como o interesse financeiro e a prostituição elitizada, tipicamente presentes na sociedade moderna. No entanto, para muitos, tudo isso não passa de adjetivos comuns que variam de ser humano para ser humano.

Trair entraria, então, como um conceito menos amplo, mais voltado para a questão sexual: o desejo propriamente dito aliado à realização deste. Parece ser um vício humano essa busca incessante pelo par perfeito; um vício que, assim como os demais outros, molda a sua vida social. O que não se tem percebido é que tudo é muito mais simples quando se existe amor.

Nada disso é um depoimento emocional ou uma figura ilustrativa de alguém que acredita que seja possível amar de verdade. É a concretização de uma opinião perante observações atentas à maioria das pessoas de meu convívio. Já descobri mulheres manipuladas por seus parceiros, dominadas pelo medo de perdê-lo, aceitadoras pacíficas da possessão. Já vi amores serem criados da noite para o dia, castelos de aparência construídos sem base, sem crescimento recíproco com o tempo. Uma semana depois, a base começa a ruir e o castelo tão bonito desaba poderosamente. As pessoas ficam magoadas, choram, sofrem e martirizam-se pelo que aconteceu, sem entenderem o porquê daquilo tudo. E, depois, a história se repete, mudando-se apenas os personagens principais. Onde esteve, então, o amor antes tão notável entre as mensagens de boa noite e o “eu te amo” tão estupidamente usado?

-

Esperaria, arduamente, para ver os cupidos acertarem os corações apaixonados, de forma certeira e decisiva. Desejaria que o Cupido idealizado por Shakespeare ainda reinasse na atualidade, mas infelizmente ouve-se dizer por aí que ele foi acertado por sua própria flecha, envenenada por atributos negativos, cheios de ódio e rancor.


Critical Watcher
O mundo, que antes parecia-me feliz e cheio de encanto, afoga-se num mar de tristezas e saudades. As palavras ficam amargas, perdem a essência e machucam a pele. O sono é assustado, demora a vir e parece não ter paz. O que está feito é imutável e, no fim das contas, é preciso aceitar.

"Obrigado pelos risos, histórias, carinhos, cuidados e atenção. Obrigado por me receber em tua casa e fazer de mim um filho teu. Descanse em paz."

Homenagem à querida D. Alcindélia.

Critical Watcher
Ele estava encostado na porta observando-a com um ar de riso, que escapava de seus lábios finos. Ela desenhava suas curvas pelo chão, desinibida e milimetricamente sensual. Havia uma distância entre eles, o observador e o palco. A malabarista de movimentos encenava passos leves, lançando olhares inéditos, acariciando seu próprio corpo, desflorando seus prazeres mais secretos. O homem nunca sentira tanto prazer. Chegou a se aproximar mais um pouco, pois a escuridão do quarto só recriava cores marrom-escuro. Ela deu um passo atrás, acenando que ele voltasse para onde estava. Cautelosamente, com a leveza de um pássaro, ela retirou todas as peças que cobriam o seu pudor destemido. Abriu uma garrafa de vinho tinto gaúcho e despejou dentro das duas taças o líquido desejoso (talvez não o único). Sorriu para ele, ainda que cabisbaixa, e bebeu as duas taças, de forma tal a escorrer sobre seu corpo o vermelho tímido do vinho, que encontrava o seu caminho na mais perfeita silhueta.

---

Ele não pensou duas vezes... Ela o permitiu.
Critical Watcher
Estou deveras alegre por saber que existem pessoas que me acompanham e que gostam do que lêem. Para mim, é de um prazer imensurável ouvir um carinho de meu leitor ou até mesmo aquelas críticas construtivas que poucos gostam - ou quase ninguém. Venho aqui, então, agradecer a todos aqueles que fazem parte de minha história, àqueles que de uma maneira ou de outra estão desenhando os lirismos que saem de nossa imaginação em conjunto, aos abraços virtuais mais sentidos do que até alguns ditos reais, às doces palavras que mais têm gosto de mel do que o próprio dono da palavra.

Eis meu prêmio feliz:

Recebi este selo de dois grandes artistas da escrita, a Kate Polladsky e o Nobre Epígono... Ambos são donos de blogs, cujos endereços estão linkados logo abaixo, respectivamente. Vale a pena conferir:

- TURN CHAOS INTO ART (É aquele cantinho doce, onde, de fato, o caos é transformado em arte. Uma sensação sublime de sentimentos à flor-da-pele, a doçura de uma mulher e um livro de significados humanos que não devem jamais passar despercebidos.)

- IMAGINAÇÃO DE UM NOBRE (Esse canto é mágico. Ele traz à tona a imaginação brilhante de um nobre. Contos belíssimos, histórias verídicas, a perfeição do equilíbrio entre as palavras e seus sentidos.)

Obrigado pelo prêmio, amigos.

E como é de praxe, devo presentear 5 outros blogueiros com o selo recebido. As minhas indicações são:

Líricas.
Notas de um Amnésico.
Pesar de Alma.
Mundo Pop.
Ma Passion Rouge.

Parabéns a todos.
Critical Watcher

Hoje, mais do que nunca, em um dia em que o medo de perdê-lo se fez tão presente, venho lhes dizer algumas palavras singelas, provindas do ponto mais cândido de meu coração. Sempre me achei uma pessoa muito complicada, de difícil relacionamento; alguém que não conseguia entender o porquê de o “amor” ser assim: tão complicado e infértil... Os dias iam e vinham e, a cada nova experiência, decepções me surgiam.

E eu chorava. Chorava feito criança quando descobre que o papai Noel não existe mais; ou quando acabava o dinheiro para brincar no parque de diversões mais badalado da cidade, não tendo ido em todos os brinquedos. Os brinquedos... Ah, alusão aos relacionamentos que vivi. Eu sempre acreditava que aquele seria meu brinquedo predileto, cujo investimento sempre seria lançado nos risos, na felicidade estampada, no tempo perdido brincando de fazer nada, nos giros e na serenidade dos cavalinhos que pareciam, de fato, cavalgarem.

E o divertimento sempre acabava, cedo ou tarde. Não era o que eu queria para mim. Não era eu quem decidia o fim daquele instante. Eu só pretendia encontrar o meu brinquedo: no sentido mais pueril da palavra. O brinquedo que não fosse apenas um brinquedo. Aquele que me fizesse, por definitivo, esquecer do tempo e deixar que todas as minhas moedas do meu porquinho de gesso valessem a pena. O brinquedo que me completasse em todos os momentos, tristonhos ou felizes.

Certo dia, percebi que os parquinhos de diversões sempre iam embora, após arrecadarem todo o meu tesouro. Deixavam marcas que jamais sairiam de minha vida. Sentimentos que nunca seriam esquecidos: um aprendizado constante. Passava-se o tempo e as festas juninas voltavam a ocorrer. E mais uma vez lá estavam eles: os parques. Sorria com a pretensão mais que nobre de encontrar o que eu procurava, até que novas dores surgissem e novamente aqueles bons tempos fossem embora.

Algumas vezes, eu fazia questão de expulsá-los. Outras, eles se iam sem que eu nem percebesse. O meu medo ia cada vez se tornando mais comum, pois eu estava quase certa de que você não existia. Eu tinha tentando de várias maneiras encontrar você, seja nos fogos de artifício ou no “carrinho de bate-bate”, nas lembranças gostosas da maçã recheada de mel ou nos crepes suíços com chocolate. E de nada me valia. Tempos quase perdidos e que me causavam frustração, medo e aspereza.

*

Mas você surgiu. Surgiu naquele brinquedo de tiro ao alvo, em que as pessoas tentam derrubar os pirulitos, doces, chocolates e afins... Em um tiro certeiro, consegui acertar o seu coração. Um coração espelhado, cuja imagem não passava do reflexo do que eu era. A bala de borracha não quebrou o alvo, e voltou ao meu encontro, acertando-me sem medo.

Havíamos nos encontrado. Senti isso desde o primeiro instante, mesmo com a dor ínfima do início de tudo, com confissões minhas que te deixaram atordoado – o choque inicial da bala em meu peito. Já não vivo sem você. Sinto que é parte de mim e que eu não vou te perder nunca, pois parquinhos de diversões sempre vão e vêm, mas aquela bala que nos acertou em cheio, nunca sairá dos nossos corações.

Depositei, assim, em você, todas as minhas finanças. Cada moedinha de ouro seria a você destinada. Cada medo seria por nós dois enfrentado. Cada dúvida teria fim com o seu simples sorriso de explicação. Foi quando descobri que você não era um brinquedo. Você era o ser mais lindo que já me passara em vista. O alguém por quem esperei noites a fio... E, então, desde esse dia, o meu porquinho de gesso nunca esteve tão feliz e satisfeito, não mais carregando moedas, mas sim uma plenitude de sentimentos que eu não me atreveria a descrever.

A menina do sonho.